Sin raza ni arengas

En esa postal que pinto el ocaso,
ávida del río que abraza su encanto,
presa de ese cielo que infringe su tono,
viste de rosado, de salmón y oro.

Aves que se alejan huyendo del frío,
coros y aleteos... cadencia e instinto.
Luces y veleros... flujo colorido,
guardianes mis ojos, fijan ese exilio.

Otros días pasan a través de un vidrio,
libros y silencio... calidez y alivio.
Un té con tostadas en un mundo interno,
afuera la lluvia que danza en el viento.

La paz en el pecho, la fe en la conciencia,
los polos opuestos se arriman...intentan.
El mundo y sus nubes de turbias ideas,
se torna más claro al nacer las nuevas.

Ejército blanco, infante e impúber,
vuelven a la tierra a clarear las urbes,
sufren por la vida que se extingue a ciegas,
buscan las raíces... y las regeneran.

Ellos son futuro sin arma y cadena,
ellos son la sangre de una nueva era,
ellos hoy son hijos, hermanos, escuelas,
nosotros, las manos para que abran puertas.

Respeto a la vida sin raza ni arengas,
un mundo sin poses, esclavos... ni guerras.
Aprender de otros, compartir la senda,
desandar caminos hasta que florezca

Norma Marchetti
19/6/16

En los sonidos vacíos.

En el agujero infinito,
en la distancia de todos,
en los sonidos vacíos, 
en los aludes de lodo.

En la incoherencia del tiempo
que me ancló en esos puertos.
En el zumbido afilado
de las varas del recuerdo.

En la afluencia de ríos,
en el rincón no deseado,
en la apariencia sin nombre,
en los sueños desmembrados.

En la versión  más  errónea,
en la visión del esclavo,
en las palabras sin forma,
y en las ofensas  al paso.

En la versión más extraña
de una historia sin milagros.
En retorcidos pasillos
que llevan a ningún lado.

Cuando me faltan las piernas
y mi escape se ironiza,
cuando el amor se acobarda
y se pone de rodillas.

Cuando todo se hace eco
y me sangran los oídos,
cuando faltan pulsaciones
y se mueren los latidos.

Allí se mueren de pena
los que viven en el limbo,
los poetas, soñadores,
Inocetes y benignos.

Norma Marchetti
9/5/16

Para no darte nada.

A veces ya no quiero tomarte de las manos,
no quiero ni encontrarte en esta humanidad,
y me salgo del juego con las manos heladas,
y vuelven esas ganas de huir sin vacilar.

Y soy esa ceniza que se desarma al viento,
que se mete a la nada, que no se deja ver.
Y soy esa triteza que se muere aferrada
al murmullo del río que pasa y ya se fue.

Y quiero ser ausencia para no darte nada...
y quiero ser historia para no oirte mas.
Y quiero estar a solas con toda mi vehemencia,
y quiero despertarme del sueño a la mitad.

Fugarme al universo y verlo a la distancia,
perderme en los colores, hallar algún lugar,
abrirme las fronteras, negarte los abrazos,
negarte lo que sobra, guardarme la verdad.

Equilibrar el peso, perderte y que no duela,
cerrarte los oídos, que vuelvas a esperar,
meterme en los espacios escuetos y tranquilos,
que vuelvas sin mis pasos... no voy a caminar.

Norma Marchetti
7/5/16

Versos de violín

Ojos develados de la noche,
tiempo de silencio y madrugada,
voces de interior en el silencio,
versos de violín... razguño al alba.

El hueco en la plegaria sin sentido,
veneno en la razón que no se aplaca,
argucias de un fervor hecho de fuego,
mirada en los instintos que degradan.

Aullidos a la Luna entre suspiros,
motivos sin el eco que reclama,
se inclinada la balanza en los  impunes,
se visten de señores los piratas.

Reclamo a la sordera más lasciva,
un cerco de poder que no se acaba,
un gesto que se arraiga en el mutismo,
se tapa todo todo un sol... pero no engaña.

Norma Marchetti
7/4/2016

Ego y revancha

¿Qué más hay que ofrecer si queda poco?
¿Qué más hay que arrancarle a los despojos?
¿Qué más en las excusas para el engaño?
¿Qué más en las demandas que causan daño?

La trampa es la intención de poner cadenas,
dos barcos a la deriva en su tormenta.
Un juego a media luz... demencia y drama,
dolores enmohecidos... ego y revancha.

Y yo, que ya no se si estoy... o espero,
las pautas son los caprichos de su universo.
Del hueco, del centro mismo... sorna y bajeza,
el daño que va causando tiene sus huellas.

La sombra es femenina y trae grilletes,
corroe hasta a su sangre... y la somete.
Motivos inexplicables... finge tristeza,
las garras de sus rencores ciñe a su presa.

Silbidos de vientos grises en los oídos,
aromas de flores viejas que son suspiros.
Sabores agrios y extremos en las miradas,
las manos cubren vacíos... y a veces sangran.

Norma Marchetti
12/3/2016

Hilos manejando marionetas.

Este vendaval absurdo de ceniza,
cicatriz... y un nombre en la cornisa.
En el quejido lacrimoso de la noche,
van las claves estacando los reproches.

Sola en la frialdad del espejismo,
cauta en el vaivén de lo que vivo.
Rota en la quietud de cierta calma,
trepo en los latidos de distancia.

Todo en la balanza mas sensible,
caos de las voces que se erigen.
Pautas... de doctrinas no deseadas,
calles infinitas que no cuadran.

Hilos manejando marionetas,
mundos asfixiados de demencia.
Borde de un torrente en la tormenta,
forjan la visión algo aguachenta.

Voy a discernir... junto las fuerzas,
busco los carriles de coherencia.
Armo con mis restos mi armadura,
junto del escombro lo que ayuda.

Norma Marchetti
20/02/2016

Jardines de cemento para las rosas.

Encuentro sin nombrar varias salidas,
al filo de bajarme de esta  vida,
Un manto de perdón para mis modos,
sacarme ya la venda de este enojo.

Un paso hacia el costado necesario,
sin máscaras de luz sobre lo humano.
Ventanas sin cristal y un cielo oscuro,
vertiéndose en mi historia de dos muros.

Lo que no quise ser se vuelve a verme,
lecciones encalladas en presente.
No se donde escapar... es emboscada,
difícil es correr con tanta carga.

Me enfrento al latigazo de los miedos,
del vuelco en espiral y los destierros.
La justa decisión  esta en el foco,
La calle en soledad... mis propios logros.

Millones de retratos apilados,
imágenes del sol entre las manos,
Un frasco que guardaba mariposas...
jardines de cemento para las rosas.

No busques una estampa con tus sueños,
no quieras modelar lo que no es cierto.
No des mas de la cuenta... No se nota!!!
recuerda cosechar... porque no sobra.

Norma Marchetti
19/02/2016

Un tiempo de entender que traje traigo.

Un viaje al interior de lo que ignoro,
un paso mas allá de cualquier logro,
un viaje silencioso a las entrañas,
la ruta hacia acierto de mis palmas.

Un vuelo sin sonido de aleteo,
la esencia de mi ser en los reflejos,
la absurda presunción de ser la presa,
barrotes de omisiones sin coherencia.

Abrazo a la estrechez de mis espacios,
sonrisas  ensanchando lo que abarco,
sin bordes, sin juzgar, sin esa pena,
sin jaulas donde ahogar tanta belleza.

Un cuento que sirvió para esos años,
los surcos que se imprimen en los rasgos,
la espera de aprender se va aplacando,
es tiempo de entender que traje traigo.

La fuerza en mi interior y en el de todos,
un juego circular tras de los ojos,
espacios de vivencias elegidas...
decifro esa ruta ya escogida.

Norma Marchetti
14/2/2016

Entender lo que me queda

Conciliando mi utopía con el mundo,
desdoblando los matices escabrosos,
liberando de mi esencia los cautivos,
abrazando los fantasmas de los fosos.

Esas luces de interior que todo calman,
esos ojos comprendiendo lo aprendido,
esa voz, esa caricia... las palabras,
la experiencia de las horas que he vivido.

El respeto a tus espacios y a los míos,
un respeto evolutivo y a conciencia,
equilibrio en la balanza de los tiempos,
aprendiendo a no llevarme lo que quiebra.

Esos ciclos que terminan y comienzan,
esa chance de entender lo que me queda,
cuando el cielo vista en gris y vuelva el frío...
cuando baile en el verano en las acequias.

Norma Marchetti
4/2/16

Caminar en esta ausencia de laureles

Esa mano en la espalda que me empuja,
esa visión de odio malherido,
el volver sin esa fuerza necesaria,
esa trampa en los ojos de los niños.

Caminar en esta ausencia de laureles,
barrilete atrapado entre dos muros.
Agonía en soledad que no fue nada,
un gran buque, un huracán... y dos segundos.

Una flor en el balcón del quinto piso,
un terror acurrucado en la inconsciencia.
Un perdón sin más piedad que el formalismo,
un dolor como una estaca de incidencia.

Aceptar que no esta mal si no es de piedra,
aceptar que ya no importe si es tan burdo.
Que no soy ángel guardián, ni lo que esperan,
que me canso de vivir en este mundo.

Que no quiero... ya no importa si me hundo,
que sacudo de mi espalda otros huesos.
Que no tengo el altruismo en mi bandera,
que me voy sin cuestionarme los regresos.

Soy solo lo que ven... no lo que esperan,
que me guardo mis crueldades por ser "buena",
Que yo soy ese guerrero encadenado,
que yo soy eso que doy... y lo que aleja.

Que ya está, podría ser lo que quisiera,
que no espero aprobación... que nunca llega.
Que no importa cuanto des... parece poco,
que la plena aceptación no esta en sus ojos.

Norma Marchetti
25\1\2016

Amanecer y ser humano

Esa mostruosa depresión... detrás el miedo,
esas palabras truncas del silencio.
Esa demencia triste de las de las venas,
ese fluido amargo que desmembra.

Esa pasión feroz... y el llanto fácil,
esa versión funesta de una imagen.
Esa expresión de piedra sobre lava,
una intención de abrir una muralla.

Ese latir brutal... desmesurado,
ese existir temiendo y esperando.
Una bandera blanca en la batalla,
pequeñas muertes grises... viejas almas.

Un reto... amanecer y ser humano,
un giro en enfortaleza... lo esperado.
Un manto de virtud sobre la espalda
y el viento tras del vidrio... abrir ventanas.

Norma Marchetti
15\1\16

Pintar algún oasis al desierto

Deseo desandar algo de vida,
hallar un puente, un sol... una salida,
leer esa respuesta que esperaba,
sacar esos resabios que me atrapan.

Borrar esos registros aterrados,
dejar de cara al cielo los ansiados,
correr de ese dolor envejecido,
huir de ese escosor que da el hastío.

Volver a respirar cuando lo elija,
treparme a ese árbol de cerezos,
limpiar esta mirada onnubilada,
pintar algún oasis al desierto.

Pensar que es tarde ya... y estar a tiempo,
treparme en ese muro de lo nuevo,
abrir aquella puerta ya herrumbrada,
verter en la poesía mi esperanza.

Cubrirme de fantasmas y cadenas,
que ardan en mi sangre y mi vehemencia,
que se sean polvo al fin... ceniza y lodo,
semblanzas de un pasado si retorno.

Norma Marchetti
13/12/15

Tal vez no hay nada muerto... solo dormía.

Tal vez fueron mis ojos de flores blancas...

tal vez fueron los cuentos que tanto amaba,

tal vez serán los años... y las mareas,

tal vez son las pasiones vertidas fuera.

Tal vez fue esa nostalgia de los escombros,

tal vez fueron verdades que tocan fondo,

tal vez esas prisiones que esculpe el miedo,

tal vez son los vestigios de algún veneno.

Tal vez fue esa doctrina de andar sin sangre,

tal vez fue esa la atadura sobre mi lastre,

tal vez fue la sonrisa que pinte afuera,

tal vez fueron alforjas llenas de piedras.

Tal vez no fue la carga... fueron mis fuerzas,

tal vez no fue un castigo... solo una prueba,

tal vez no hay nada muerto... solo dormía,

tal vez no era el tiempo... o no entendía.

Tal vez solté a la niña de alas rotas,

tal vez esta llorando por tantas sombras,

tal vez se alce fuerte y aprenda el vuelo,

tal vez se abra al día y a sus deseos.

Norma Marchetti

30/11/15

Un canto atinado sobre cien intentos

 Es corta la vida desandando el tiempo,
suspiro en las manos que se va escurriendo.
La esquiva mirada sobre los retratos,
los surcos se arraigan sobre aquellos rasgos.

 Miradas cansadas, renovado aliento,
Un canto atinado sobre cien intentos.
Las manos más cautas, la voz hacia afuera,
un diálogo interno para ver que queda.

 Cauta la esperanza se afirma en el centro,
frenando el impulso... midiendo el esfuerzo,
evaluando el ritmo de cada jugada,
pausando momentos que antes migraban.

 Reflexión y miedos... visión y experiencia,
escudo invisible sobre las miserias.
Una historia antigua y varios mañanas,
pasos acuñados en tierra y entrañas.

 Despertar al mundo y pintar la aurora,
usar emociones que se hallaban rotas.
Crear argumentos... moldearlos al alba,
habitar espacios lejos de fantasmas.

Norma Marchetti
23/11/15

Les comparto mi primera participación en una antología...

Me siento muy feliz de compartir un espacio con esta maravillosa calidad de poetas... ¡Un honor!

Las perspectivas

Momento de callar, calmar palabras,
es tiempo de pensar... silencio aplaca.
Melena de león, voz de cordero...
vocablos explosivos... circunspectos.

Un diálogo efusivo... malogrado,
monólogo en fervor...y el rostro tieso.
Perfiles similares... divergentes,
esfuerzos consensuados con el otro.

Abrazos infinitos sin sonidos,
los fuertes del amor... y sus abismos.
Cristales de color... las perspectivas,
momentos de esplendor... y la fatiga.

La flama enardecida en las miradas,
escudos protegiendo las espaldas.
tratados irascibles y egoístas...
el miedo que derraman las heridas.

Norma Marchetti
17/9/15

La eterna ambivalencia

¡Despierta humanidad! ¡El sol nos llega!
variadas realidades sin respuesta.
La interna percepción de la alegría,
pancartas por la paz... gritos de ira!

La cósmica visión de algunos hechos...
urgencias de submundos más internos,
Vitrales de color ante los ojos...
verdades consensuadas en su entorno.

La cuota de piedad... y la violencia,
versiones de humildad y de coherencia.
Agujas de relojes... y sus valencias,
un ciclo en espiral... se regenera.

Rutinas diferentes... azarosas,
alternan epopeyas y derrotas.
Alertas de letales osadías...
son puestas a valuarse en valentía.

La eterna ambivalencia sostenida,
la causa a discernir... y la utopía.
Los juegos de valor... y sus reyertas,
los -ismos son sufijos que etiquetan.

Despierta Humanidad!... somos un tiempo,
la extraña dualidad... "malos y buenos",
"mentiras y verdad"... "frágil y eterno",
los icebergs imponentes... los deshielo.

Sin esa sensación de garantía,
la vida es una opción... un día a día.
Visión caleidoscopica... creativa,
los mismos, los que aprenden... los que olvidan.

Norma Marchetti
29/8/15

La escasa percepción de algunos daños

¿A dónde va la luz de la inocencia,

los sueños que se rompen en la escena,

los daños transcurridos y los miedos,

las noches entre insomnios y misterios?

Un tiempo entre espinas y peñascos...

un lapso en el alivio del amparo.

Y aquellas estupidez de idealizarnos... 

y aquellos ojos tristes del ocaso.

Enojos sin sentido... dolorosos,

la culpa puesta en hombros de los otros.

La carga de la ofensa... los agravios,

la escasa percepción de algunos daños.

Un nudo en la expresión de la garganta,

la sed de sedición se queda anclada.

Acerbos sin razón... indispensables,

caminos asertivos... descartables. 

Norma Marchetti

10/8/15

De zaguán abierto

Buenos Aires guarda mitos centenarios,
fantasmas, pasajes, cafés y bohemia.
Tardes desde adentro, lluvias invernales,
mates, tortas fritas, reuniones y verba.

Puerto de inmigrantes que dejaron huellas,
trabajo de campo, arrabal y arenga.
Un tango de guapos, lunfardo y herencia,
arte en las fachadas, candombe... poetas.

Gringos y paisanos, nativos... fronteras,
historias de hombres, mujeres y guerras.
Libertad en su suelo para toda raza,
cultura de adobe, contrastes... distancia.

Un rincón lejano de brazos abiertos,
paisajes soñados, adoquines... cuentos.
Hambre sin sentido, egos sin remedio,
solidarias manos se alzan del pueblo.

Una tierra mansa, de zaguán abierto,
como abuela Ninfa y sus muchos nietos.
Como pan de campo, telares, viñedos,
y el fruto maduro cortado a su tiempo.

Argentina Madre... la Mujer Hermana,
morada de abuelos... de culturas varias.
Futuro de ciclos que sigue la sangre,
corazón latiendo dentro de sus valles.

Norma Marchetti
9/8/15

Ese irrespetuoso instinto del hombre

Abriendo ventanas, estirando el tiempo,
el aire fecundo se alberga en mi cuerpo.
Una voz interna me llora de a ratos...
corazón sensible sin puños cerrados.

Soy un ser extraño fundido en la arena,
de azorados ojos por tanta violencia.
De intuición alerta cubriendo mis poros,
de brazos caídos... de activo retorno.

Ese irrespetuoso instinto del hombre,
que lleva al abismo lo que se le opone.
Y yo a contramano, cansada... abatida,
busco mis motivos en introspectiva.

Tal vez no lo entienda... o quizás no quiera,
fiel a mis razones... aunque no se pueda.
Presente en la ausencia de miradas frías,
ausente en la afrenta donde no hay valía.

Soy la flor silvestre de simple apariencia,
esa brisa suave que a veces se enerva,
un sonido agudo de sonrisa y llanto,
extraña inocencia para tantos años.

Norma Marchetti
4/8/15



 

Espejos

Detrás de los sentidos... y en paralelo,
las musas siembran rimas en los avernos,
de los disfraces turbios... de sus brazadas,
de la belleza, el brillo de una mirada.

El tiempo es la distancia hacia otro día,
sus huellas son segundos en la empatía.
Aguadas acuarelas gestan paisajes,
sus manos, son tallos nobles que exhalan arte.

Un vuelo introspectivo de fe y victoria,
lugares tan personales como su sombra.
El miedo es la mazmorra en la ceguera,
un humo oscuro y denso como la hiedra.

Las castas, las jerarquías, las diferencias,
los gritos más reprimidos... y los que alteran.
Las caras que nuestra esencia no reconoce,
espejos de lo que somos, en otras voces.

La historia, esas raíces y sus creencias,
las ramas de un mismo árbol que se disgregan.
No somos más que otros tantos... ni mucho menos.
tan solo somos los frutos de los que fueron.

Norma Marchetti
5/7/15