De zaguán abierto

Buenos Aires guarda mitos centenarios,
fantasmas, pasajes, cafés y bohemia.
Tardes desde adentro, lluvias invernales,
mates, tortas fritas, reuniones y verba.

Puerto de inmigrantes que dejaron huellas,
trabajo de campo, arrabal y arenga.
Un tango de guapos, lunfardo y herencia,
arte en las fachadas, candombe... poetas.

Gringos y paisanos, nativos... fronteras,
historias de hombres, mujeres y guerras.
Libertad en su suelo para toda raza,
cultura de adobe, contrastes... distancia.

Un rincón lejano de brazos abiertos,
paisajes soñados, adoquines... cuentos.
Hambre sin sentido, egos sin remedio,
solidarias manos se alzan del pueblo.

Una tierra mansa, de zaguán abierto,
como abuela Ninfa y sus muchos nietos.
Como pan de campo, telares, viñedos,
y el fruto maduro cortado a su tiempo.

Argentina Madre... la Mujer Hermana,
morada de abuelos... de culturas varias.
Futuro de ciclos que sigue la sangre,
corazón latiendo dentro de sus valles.

Norma Marchetti
9/8/15