Las cartas del amor volando al viento,
las lagrimas del sol en sus dominios,
un dejo de bondad en los lamentos...
un texto sin final sobre los libros.
La causa y la razón entre paredes,
un cerco de dolor en los dominios,
las hojas que cayeron son perennes...
las rosas se desarman sin sonido.
Un marco sin verdad y otro desnudo,
los dedos desatando viejos nudos,
las prendas apiladas en los hombros...
un rastro de impiedad para los logros.
La esquina sin doblar y el plato al dorso,
un tiempo acorralado entre el escombro,
las cestas sin llenar frente a la puerta...
la fe amurallada en las fronteras.
Minutos sin reloj... a contramano,
las costas del perdón sin mas reclamos.
Y el tiempo de los dos buscando pista...
el musculo se esmera en la evasiva.
Norma Marchetti
18/1/14
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