En el agujero infinito,
en la distancia de todos,
en los sonidos vacíos,
en los aludes de lodo.
En la incoherencia del tiempo
que me ancló en esos puertos.
En el zumbido afilado
de las varas del recuerdo.
En la afluencia de ríos,
en el rincón no deseado,
en la apariencia sin nombre,
en los sueños desmembrados.
En la versión más errónea,
en la visión del esclavo,
en las palabras sin forma,
y en las ofensas al paso.
En la versión más extraña
de una historia sin milagros.
En retorcidos pasillos
que llevan a ningún lado.
Cuando me faltan las piernas
y mi escape se ironiza,
cuando el amor se acobarda
y se pone de rodillas.
Cuando todo se hace eco
y me sangran los oídos,
cuando faltan pulsaciones
y se mueren los latidos.
Allí se mueren de pena
los que viven en el limbo,
los poetas, soñadores,
Inocetes y benignos.
Norma Marchetti
9/5/16
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