La flor.

Soledad de mil rincones oscuros,
ansiedad de ser feliz por una vez
y el rencor de no haber podido ser,
lo que anhelamos una vez y no fue.
Al negro... luz le dan,
al frío... fuego dan,
y a las noches despertar
¿y al dolor?.
Cosas que recuerdo hoy,
como olvido o perdón.
Cosas que pudieron ser
como la alegría de ver el sol nacer.
Toda la tristeza, se une en la tibieza
de lo que se inició,
y un duende travieso destrozó.
Simular que se ríe, que se sueña,
que se vive,
como la ilusión de volver a empezar.
Más cuando creí tener el cielo todo...
se quebró de tristeza una flor al despertar,
la piedad me llenó de sentimiento
una amargura loca acumulé.
Salí del cuarto, que lloré en silencio
y la enredadera me murmuró
tristezas de amargo rencor, y entonces...
solo una flor me pudo salvar.

19/9/79