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sábado, 9 de septiembre de 2017

Sobre lienzo blanco


Me dibujo azul sobre lienzo blanco,
con los ojos lentos y mis pies descalzos.
Y me siento ajena.. y me siento amorfa,
una luz muy tenue se escurre en la copla.

Brújula sin Norte perdida en la arena,
un desierto blanco plagado de huellas.
Una esquina triste perdida en la sombra,
un sonido agudo bajo la zozobra.

Sonido del viento entre la hojarasca
que se arremolina entre las distancias.
Nada en los saberes que protege el día,
poco en las estrellas que miran de arriba.

Fuerte en mascaradas al cruzar los cercos,
humana en el borde que atraviesa el cuento.
Una esquela torpe que poco declara,
una mano fría frena la templanza.

Formas apiñadas sobre muros gruesos,
nulas las opciones para los intentos.
Un manto de niebla cubre la mirada...
confuso paisaje... figuras veladas.

Norma Marchetti
09/09/17

martes, 29 de agosto de 2017

Verdades apropiadas


Verdades apropiadas de otros ojos,
destellos reflejados desde el fondo.
Alud de flores blancas... son cascadas,
carriles de acuarela... son de agua.

Un centro, un huracán... un holocausto,
figuras de metal que dan abrazos.
Es cerco o escalera recostada,
las letras del revés para espejarlas.

Respeto en la figura... y en silencio,
un tiempo de lograr el gris del centro.
Las palmas se reúnen... no es plegaria,
la tregua del mutismo... mil palabras.

Sonrisas en los labios... dibujadas,
las rosas de esos óleos... pinceladas.
Los sables sin su filo... mascaradas,
vocablos que no suenan... pero atacan.

Un rostro en las arenas de los años,
la historia en la visión de corto plazo.
Océanos inmensos, salitrosos,
se quiebran sin sentido frente al golfo.

En nombre de la paz se crean guerras,
se ahogan esos sueños que no integran.
Ajustes al patrón que clona efectos...
mi huella digital es mi argumento.

Norma Marchetti
29/08/17

sábado, 29 de julio de 2017

Displicencia


La imagen borrosa... espejo empañado,
paisaje de sombras donde faltan trazos.
La llama encendida bajo un tronco verde.
como margaritas de un jardín agreste.

Miradas que cruzan espacios sin forma,
abiertas las manos... y una larga sombra.
las cruces sin muertos, velas sin pabilo,
cuartos luminosos... refugio escondido.

Va pidiendo flores... se escuchan ladridos,
su mundo se puebla de temor fallido.
Nadie ve su rostro, ese... el verdadero,
el que nadie oculta al sembrar un verso.

Ya rompió cadenas y estacas filosas,
hoy curó sus manos y cincela estrofas.
No ajusta a la forma del mundo acotado.
un líquido tibio en sus ojos mansos.

Silencios tan grises que parecen nubes,
un verbo atinado que nadie percibe,
solo dos palabras... o tal vez un gesto...
abren los volcanes del profundo infierno.

Se cierran los labios, niegan diferencias,
un latir lejano huele a displicencia.
Los ojos dolidos, la sangre cansada...
se pesan los lazos en frías balanzas.

Norma
29/07/17


martes, 25 de abril de 2017

Nacer de nuevo al sol entre los muros.


Volver sobre los pasos del silencio...
ahondar sin otra lógica que el rumbo,
caer en el mutismo de otras voces,
poner la claridad en lo profundo.

Perder las obsesiones más superfluas,
mudarme a ese universo más oculto,
saber que voy a hacer cuando no sea...
nacer de nuevo al sol entre los muros.

Abrir aquellos libros que he guardado,
cubrirme con los brazos el vacío,
guardarme los esfuerzos no deseados,
poner en cero el flujo más activo.

Cargar esa visión que da la infancia,
correrme del camino deprimido,
mutar la perspectiva y sus decoros,
sentarme en mis rincones derruidos.

Abrir dentro del ojo esa mirada,
armar amaneceres expandidos,
buscar alguna luz... y ser axioma,
un prisma, una ilusión... algún motivo.

Norma
25/4/17






martes, 14 de marzo de 2017

Puertas de papel


Esa extraña sensación tan conocida,
se me arrima a mi costado más endeble.
Si ese fuerte vozarrón se hace desdicha,
se me nubla la visión de lo presente.

Ya no sé si es un adiós lo que lastima,
o ese intenso resquemor de la contienda.
Hoy los ojos del tal vez están cansados
y no ven más que temor cuando se encierran.

Y me siento a respirar el aire ajeno,
no soy más que otra ausencia... soy de sombra.
Mi incentivo es caminar sin más sentido,
sin palabras, sin hogar... entre la niebla.

Esas puertas de papel están cerradas,
esas lágrimas del sol son su deceso.
Si me agoto y  mi razón se hace cenizas,
resucito en el fervor de estar de nuevo.

Es dormir y despertar... es llanto y risa,
cuando expiro y entro en mí el aire nuevo.
Una cíclica señal... el tema ambiguo,
la aventura de aprender... morir a medias.

Norma 

viernes, 17 de febrero de 2017

Me niego a ser silencio complaciente.


Me siento en la cornisa de mi mundo,
observo el zigzaguear de una vertiente.
No quiero el pulular de la inventiva...
me siento a meditar que es pertinente.

Escarbo en los rincones desidiosos...
expando mi emoción sin continente.
Arribo en el andén más solitario...
escarbo en los pilares de mi mente.

Abrazo mi interior, reviso heridas,
relajo el corazón algo vehemente.
Consumo soledad... y es brisa fresca,
abrazo este temor que me detiene.

Reparo fortalezas herrumbradas,
impera en mi interior la voz hiriente.
Afuera esta nublado, no hay estrellas....
reparo mi visión más inconsciente.

Me niego a ser la excusa de una causa,
me ahogo en las verdades displicentes.
soy carne, soy esencia y perspectiva...
me niego a ser silencio complaciente.

Le escribo a mi coherencia amurallada,
dibujo algún mural algo elocuente.
Poesía, es el temblor, latido y calma...
le escribo al que me oye aún sin verme.

Norma


,

jueves, 2 de febrero de 2017

De adentro hacia afuera


Un flujo de letras muy desordenadas
arrasan intentos de seguir callada.
Mis ojos cerniendo imágenes obvias,
traspasan el muro... siembran mi memoria.

Mi mundo de niña transmuto sin pausa,
la silla en la puerta, se infartó con causa,
muñecas con alas, no son ni leyendas
y el manso rebaño... no sabe que era.

La ficción de antaño abraza ciudades,
música sin cuerdas, vientos... ni timbales.
Dudas con respuestas que no son certezas,
anónimos, nombres... todo en la palestra.

Voces de tormentos y final incierto,
espíritus libres buscando hacia adentro.
Caras fabricadas y aspectos tribales,
cuestionan a gritos los mundos reales.

Juzgar ya no es justo... quedará obsoleto,
misterio no es nombre para lo ya expuesto.
La verdad no es una, por tanto no es cierta,
la culpa no existe... cada uno arriesga.

La paz es un logro de adentro hacia afuera,
nadie es tan distinto... la emoción es buena.
Ancestral sapiencia abre las salidas...
acción en consciencia... respetar las vida.

Norma

domingo, 29 de enero de 2017

La estrella azulada


Se fueron los años que soñé en certezas,
en ancianos años, como en mis quimeras,
donde se culmina la etapa del llanto...
donde la sapiencia descansa de enfados.

Se marchitan hojas... y la vida pasa,
un cierto suspiro anida en la calma.
El silencio es sabio... o mal consejero,
un amigo errante que oprime el aliento.

Nada se ve igual... todo en transiciones,
ya no hay pasamanos, ni pisos, ni bordes.
Huracán de voces abriendo fronteras,
y yo en estos ojos muriendo de pena.

Es fuerte el oleaje que sacude el agua,
que impone derechos sobre otras almas.
La carrera es cruenta y el ego se instala,
de tanto egoísmo... algunos se apartan.

Me ahogo en versos... y quedo obsoleta,
creo estar en luces... pero estoy a ciegas.
Las caretas brillan y venden fachadas...
yo, en blanco y negro miro... no veo nada.

Observo la escena... pero estoy afuera,
ya no se si quiero unirme a la apuesta.
Soy tan transparente, que no soy ni brisa,
a veces soy fuego... o soy mis cenizas.

Busco sin un Norte la estrella azulada,
esa, la del cuento que escribí en mi infancia,
la de otro siglo, la que fue utopía,
la ya no he visto... porque no existía.

Ávida de historias y verdades nuevas,
me siento a un costado de mundanas guerras.
Defiendo vehemente lo que creo cierto...
no entiendo que pasa en el mundo ciego.

Norma Marchetti ♡
29/01/17

viernes, 13 de enero de 2017

Incertidumbre


Ese gran espacio gris entre la bruma,
esa hoja sin leer sobre mi espalda,
ese inicio de vivir que siempre es duda,
la orquídea mas oculta ... entre las ramas.

Esas voces sin sonido en los poetas,
esos cuadros sin pintar, que aún son telas,
ese cuento que murió de adolescencia...
las promesas sin cumplir... cruces de piedra.

Esa fe que fue columna en la tormenta,
los motivos de vivir en la contienda,
el misterio de la luz cruzando un prisma,
infinitos sin certezas que se amplían.

Tironeo entre los mundos más diversos,
las visiones más inhóspitas de un cielo.
El delirio que es ficción... o es certeza,
voy lidiando en las razones que no cierran.

Volar... porque mis pies son más livianos,
sentir que no hay un piso en lo mundano.
Creer tan solo en hoy... porque es tangible,
tratar de hallar valores invisibles.

Me aferro al equilibrio que no encuentro,
despierto en la mitad de algo nuevo,
un drama, una ficción... aprendizaje,
la inmensa incertidumbre sin anclaje.

Norma Marchetti
13/1/2017