mi estrofa trunca.

Mis manos son de piedra
en este infierno frío.
Mis manos son la tregua,
que le faltó un suspiro.

Y yo soy esa estela
que no tiene colores.
Y yo soy esa vela
que se agita en los tifones.

Y mi piel es esa estrofa
que se trunca en los recuerdos.
Y mi canto es el sonido
que deambula en el desierto.

Mi papel es la ceniza
de algún verso asesinado.
Mi vergel es la caricia
que ha dejado en el armario.

Ya no quiero las penumbras,
de esa afónica neblina.
Mis brazos a ambos lados...
no abrazan lo que soñaron.

Y algún día entre mis flores,
un retrato será un brote.
Algún día... tal vez nunca...
complete mi estrofa trunca.

Norma Marchetti
26/6/11

Tal vez no quise ver...

Tal vez fue mi actitud exagerada...
tal por esa urgencia no vi nada...
tal vez no quise ver que no entendía,
tal vez creí otra vez... y nada había.

Y no me digas más que no había sangre...
que el orgullo gano... o llegué tarde...
que el dolor no valía mil intentos,
que lloró el corazón y fue un lamento.

Lo mejor te lo di... y no alcanzaba...
me olvidé de mi orgullo y te alentaba...
yo jugaba de frente... y no podía...
no quería realidad tu fantasía.

No digas que el fracaso fue mi miedo,
si el coraje me sobraba para hacerlo.
y no digas más que no se puede...
cuando hay un sentimiento así de fuerte.

No sé bajar los brazos... nunca supe,
pero tal vez es el espacio que te urge.
Y sé justo esta vez... no decís nada,
y si podría entender lo que hoy te callas.

Me duele hasta el aliento... tantos años,
si era una ilusión... lo más sagrado.
No sé puede con vos... te di hasta el alma,
pero no te alcanzó... yo te esperaba.

En un lenguaje extraño... todo a prueba
que tal vez yo lo intenté más de la cuenta.
y el mensaje al final es que el vacío...
que rompe el corazón y aún sigue vivo.

Yo sé que no aprendí lo necesario...
y no entendí la forma... nada claro.
Mis culpas se murieron en la guerra...
no tapan mil canciones esta pena.

No sé como seguir... ¿De qué me hablabas?
si tu contradicción fue tu muralla.
Cuando el miedo llego... fue tu coraza...
y yo por abrazarte... quedé helada.

Norma Marchetti
20/6/11
http://www.youtube.com/watch?v=dw7V5xdC_VI

Y no hay calma.

¡Cuánta soledad!... tanto gentío,
¿Nada de verdad?... ¿Dónde se ha ido?.
¿Y eso era todo?... me desangra,
la llaga se hace inmensa... y no hay calma.

Tal vez no se animó... o nunca estuvo,
tal vez no quiso ser otro verdugo.
Un vació muy hondo que me escarcha...
dejándome en la estéril, gris distancia.

Parecía un oasis... fue espejismo...
mis manos se estiraron a un abismo.
La estrella no brilló en mi universo...
en su lugar la nada vistió en negro.

Disfónica la voz de tanto grito...
de llanto desolado y quejidos.
Un manto lo cubría de destellos...
cuando se me esfumó entre los dedos.

Llegó como un color... algo prohibido,
creció al palpitar de mis latidos.
Le di en un abrazo el alma entera...
me habló entre las sombras de sus huellas.

Y yo creí que el tiempo era el camino...
y laceré mis pies entre las piedras.
En medio de la noche se acercaba...
pero nunca alcanzarlo fue mi pena.

Yo quise hallar su cause y no hubo río...
yo quise ser real y no hallé nada.
Se erige en mi verdad solo el mutismo...
estalla aquí en mis ojos... y me mata.

Norma Marchetti
18/6/11

Mi padre

¡¡¡Feliz día del Padre!!!

Mi padre, ese grande... poeta, artesano,
un niño, un artista... de Dios un aliado.
Mi padre, esa estrofa humilde y pausada,
la paciencia, el eco de la infancia blanca.

Mi padre, un sonido de arpa y guitarras,
las manos abiertas de dar hasta el alma.
El perdón, la entrega, la tarde soleada,
sonrisa vertida sobre mil palabras.

Mi padre era un sabio de muy pocos libros,
acordes de tangos, milongas y ritmos.
El era el silencio de reproches nulos...
levantaba el templo de su propio mundo.

Mi padre era eterno, simple, transparente,
con pequeñas flores construía los puentes.
Calaba sus sueños en madera balsa...
dormía temprano... despertaba al alba.

Caminaba a un ritmo pausado y seguro,
conocía a todos... sonreía de a uno.
Mi padre esta cerca... tal vez no lo vea...
el nunca se ha ido... me cuida de cerca.

Norma Marchetti
16/6/11

¿Qué dice un poeta?...

¿Qué dice un poeta en un verso negro?...
¿Qué dice su llanto de pluma y tintero?.
¿Qué aferra en sus manos un juglar sin tiempo?,
¿Qué letras errantes anclarán sus sueños?.

¿Qué amarra un poeta a sus consonantes?...
¿Que dice a la luna que fuera su amante?.
¿De qué se enamora su piel de afonía?...
¿Cuál es la fragancia que envuelve sin rima?.

¿Qué hace un poeta con sus finos trazos?...
¿Qué guarda en su alma después del ocaso?.
¿Qué ve en la llovizna cuando llora el cielo?...
¿Qué besan sus versos cuando son recuerdo?

¿Qué poder lo eleva hasta lo sagrado?...
¿Qué pasión extrema contornea en sus manos?.
¿Cómo es su misterio de gloriosa magia?...
¿Por qué en su cadencia suave se agiganta?

¿Qué dice ese hombre de vocales fuertes?...
¿Qué mueve en vocablos y abre vertientes?.
¿Qué abraza en silencio tras de su ventana?...
¿Qué poema escribe con sangre en su alma?.

Para vos poeta, amante de utopías...
Gracias por regalarme estas visión de mariposa.
Norma Marchetti
16/6/11

Si me vas a hablar...
no digas que no puedes...
no digas que si quieres...
no digas... "imposible".

Si me va a hablar...
no le hables a mi alma...
y ya no me pidas calma...
no me digas que fingiste.

Si me vas a hablar...
no me cierres otras puertas...
que yo cuido tus tristezas...
que si quieras que te quiera.

Si me vas a hablar...
toma en cuenta que no miento...
yo ya llevo mil intentos...
madrugadas y armonía.

Si me vas a hablar...
no postergues las salidas...
no me digas que no es vida...
si aún esto no comienza.

Si me vas a hablar...
yo aquí tengo mis dos oídos...
mi cuerpo y algún sentido...
abrazados a tu espalda.

Si me vas a hablar...
sacate la gran mochila...
seré paz cuando lo pidas...
mis ojos serán respuesta.

Si me vas a hablar...
evita ese adiós de diccionario...
no digas "despedida" sin pensarlo...
dejate seducir sin calendario.

Norma Marchetti
15/6/11

Que seas real...

Que sea real sobre mi universo...
que sea real... melodía de versos.
Que sea real te presto mis manos...
que sea real... en algún milagro.

Que sea real y no habrá censura...
que sea real... volaran las dudas.
Que sea real y abriré mis brazos...
que sea real... ya no habrá fracaso.

Que sea real que desborde mi alma...
que sea real... caminando en calma.
Que sea real soy el canto amable...
que sea real... justo sobre el talle.

Que sea real y seré suspiro...
que sea real... no existe otro muro.
Que sea real y no digas nada...
que sea real... mi piel no es de agua.

Que seas real... es tan solo eso...
que seas real... de mirada y gesto.
Que seas real... lo demás es tiempo...
que seas real... y no seas perfecto.

Norma Marchetti
13/6/11

Abre tu puerta.

En la hojas de mi libro... tu poesía,
en las manos de los sueños... la caricia,
en la lluvia escalofríos... tu mirada,
en la noche soledad... desesperada.

En mi cielo imparcial... tu estrella,
en el brazos de bondad... mis venas,
en la costa de pasión... tu tiempo,
el el tacto de bondad... yo espero.

En mi extraña rebeldía... es la meta,
en mis versos cristalinos... la leyenda,
en mi abrazo de vacío... complemento,
el regreso hacia el inicio... otro intento.

En la gruta de mi fe... tu complacencia,
en mi pecho sin razón... va tu presencia,
el suspiro que me eleva... tu dulzura,
en las vueltas del reloj... va mi premura.

Cuando vuelvo a renacer... de tus cenizas,
cuando vuelvo a revivir... color de un prisma,
cuando quieras estaré... fue mi promesa...
cuando quieras volaré... abre tu puerta.

Norma Marchetti
11/6/11

Fe en los pasos.

Le abro las ventanas a la vida...
le cuento muy bajito que estoy viva...
Me pinto margaritas en las manos...
los pétalos del tiempo son escasos.

Las letras son los hilos bien trenzados,
lo cierto es que el momento es indicado.
Las hojas del ballet... libro de otoño,
son libres al volar en ocre y oro.

y corre hacia la brisa en melodía...
el cuerpo es esa esencia florecida.
La gota es cristalina sobre el pasto...
lo nutre y lo libera del letargo.

Abraza y es de abrazos y es de llamas,
la tregua se hizo al fin de mil palabras.
Los labios se han bordeado de poemas...
los ángeles no se mueren por sus pena.

Protejo a la ternura en las pupilas,
descubro esa pasión que el pecho anida.
Caricias de la voz que arrulla el llanto...
la excelsa aleación de fe en los pasos.

Norma Marchetti
7/6/11

De aguja y lienso.

Sale el sol una vez más... pálido y frío,
y surgen el eco en la penumbra del pañuelo.
Sobre la tenue lucidez escribo al filo....
y con mi mano pinto rosas en mis versos.

Me reinvento en las mañanas por ser ave,
y confecciono algún quizás de aguja y lienzo.
Con esas lágrimas... caireles, son cristales,
de las leves sinfonías de mi vuelo.

Ornamento en la presencia en este pecho,
orlando en el dolor de ida y vuelta.
Ordena el viejo palpitar en el desierto...
olvida y vuelve a ser gaviota en el intento.

En la ventana el sol se duerme acurrucado,
en el sendero crece un brote... en el otoño.
Encadenada a la ilusión de ser un prisma...
encuentra en esta tempestad algún retoño.

Respondo al corazón cuando reclama...
respiro el aire gris de otro misterio.
Rasgueo el tiempo que se avista de mañana,
retorno al bálsamo que alivia mis recelo.

Gastada la conciencia entre los yerros,
girando en la inconsciencia se desvela.
Glicinas que son sombra y son perpetuas...
glosario de palabras que no aciertan.

Junto al margen del momento se reaviva,
justo al verse en la nada se hace esquela.
Jinete que en su trote no es partida...
justicia de los cielos... sed de tierra.

Norma Marchetti
5/6/11

Y caminar...

Y camino sin saber a donde voy...
y las calles son silencio ante mi voz...
y los cuervos, marejadas de lo oscuro,
como gatos arañando lo iracundo.

Y quedé en esa esquina de los tangos...
con la lluvia acariciando mis cabellos...
con la mano de mi Dios sobre mi hombro,
consolando el desamor y el infortunio.

Y este frío cacheteando en vos pasiva...
y esta torpe decepción sobre los versos...
y esta mustia palidez de estar sin alas,
como la pérfida ilusión que fue estacada.

Y qué sabrán, los que no están porque no quieren...
y que sabrán, los que lo creen saber todo...
y que sabrán, allí acodados a distancia...
desde su púlpito espectral... ébano y oro.

Y caminar hasta los puertos fantasmales...
y observar que fue prohibido ante mis ojos...
y deshacerme del rechazo... y ser tormenta,
ser el aullido simulando ser un lobo.

Y caminar hasta la línea de lo eterno...
y sin doblar, seguir la bagando al infinito...
y ser la nada y ser el todo de un desgarro...
y ser los pies que solo saben de caminos.

Y esa luna hecha de nácar esta muy quieta...
y ese sudor se ha congelado en su suspiro...
pero esa esférica visión de plata estéril...
quedo girando en la frialdad de lo ofrecido.

Norma Marchetti
5/6/11

Desde muy chica aprendí...

Desde muy chica, descubrí en las palabras el lenguaje genuino del alma... el escape del rincón solitario de sentirse diferente, como un llanto de letras... como soltar palomas vocales y golondrinas consonantes. Desde muy chica aprendí a vivir con mi amiga soledad, compañera de mis lugares aislados de la normalidad, silente espectadora de mis horas reprimidas... de mis mordazas impuestas... de mi pose fría.
Desde muy chica aprendí, que es preferible postergarse a defraudar... soportar a ser juzgada de intolerante. Aprendí que un guiño aprobador, era más importante que cualquier motivo propio de satisfacción, que lo que dicen "los que saben"... es ley, que un titulo habilita a cualquier humano a sentirse con autoridad sobre otro... que el dinero mueve el mundo y que si no lo conseguís... sos "marginal"... "indigente"... "desafortunado"... enorme paquete en el que se guarda indiscriminadamente a todo el resto. Todo es comercial y se cotiza... un mundo en el que conviven individuos similares, pero únicos en esencia, como su código genético, pero tenemos una tendencia peligrosa y destructiva a separar por grupos y etiquetar... entonces dejamos de ser entidades valoradas, para formar parte de determinados grupos y esto nos degrada, porque no te dejan salir y no podés entrar... los que están adentro, sienten que sos una parte de su masa, solo una partícula de un todo y... los que están afuera, sienten pánico de que los contamines y no pertenecer puramente al lugar al que creen pertenecer. Y para las estadísticas sos un número... para el comercio, sos sinónimo de ingresos, para los ambiciosos... un obstáculo, para los indiferentes... no sos nada... y muchas veces llegamos a creerlo. Alguien impone las modas y todos corren sin meditarlo ni dos segundos a incorporar los uniformes a su personalidad... y se tapan... y son todos iguales... caprichos de una matriz, entonces no saben quienes son... pero sí, que deben hacer, porque como guía, tienen un catálogo de moda que los aisla de lo que podrían ser, pero no se animan... y se engañan, se ponen máscaras, pretenden ser lo que algunos envidian, lo que se supone que es correcto, o lo que quisieran haber sido.
En fin, desde muy chica aprendí muchas cosas... de las buenas... de las malas. De la buenas que creí malas, pero hoy me ayudan... y de las malas, que creí buenas... y hoy descarto.
Si para poder entender que significa ser generosa, tuve que amar... si para arrancarme el rencor, tuve que ser libre... si para cuidar, tuve que aprender a perdonar con toda el alma... si para comprender el dolor tuve que conversar con mi amiga soledad... si llegué a pensar en que valen más las flores de tela, aunque no perfumen... porque las naturales se marchitan al sol.
Si tanto se me ha ido de las manos... por soñar despierta, por apostarlo todo... por entregar el corazón aún palpitando, mientras su sangre se me escurre entre los dedos... mientras me miro y noto el agujero que quedó en mi pecho... pero yo sé que todo lo hice con la inocencia pura de los tontos... los románticos... los que nos desnudamos en una poesía y malgastamos años, solo por la ilusión de una mirada. Para los que lloramos cuando alguien pretende hacernos ver que son utopías... y cuando la utopía es definida como "Proyección humana de un mundo idealizado que se presenta como alternativo al mundo realmente existente, ejerciendo así una crítica sobre éste"... cuando alguien te grita... ¡¡Avivate!! y yo pienso... ¿De qué me tengo que avivar?... ¿Qué pretenden que entienda?... que a algunos le cuesta poco entrar y salir de mi vida... pero antes de irse te recuerdan que algunas personas solo aparecen por algún motivo y se van sin darte ninguno...
Desde muy chica aprendí a elegir con el corazón... y digan lo que digan... realmente no me importa... "Al César lo que es del César... y a Dios, lo que es de Dios".

Norma Marchetti
4/6/11

Le escribo al amor...

Le escribo al amor... ese transparente...
de infantil pureza... de versos vehementes.
Le escribo al amor... ese impensado...
que se avista siempre mirando agitado.

Le escribo al amor... fuego de presencia...
que aviva los vientos... calma la tormenta.
Le escribo al amor... ese de los sueños...
que es de carne y vive en el pecho.

Le escribo al amor... casi escalofrío...
que fluye en volcanes... en invierno frío.
Le escribo al amor... que barre la arena...
y no importa el tiempo cuando el alma llena.

Le escribo al amor... paraíso interno...
pasión que te eleva... más allá del cielo.
Le escribo al amor... mágica poesía...
vocablos que bailan hasta la locura.

Le escribo al amor... verdad de una rima...
canción de la entrega... beso sin medida.
Le escribo al amor... caricia sin freno...
la luna y el sol jugando en el eco.

Le escribo al amor... embrujo de estrellas...
reales las manos... abrazo de hiedra.
Le escribo al amor... destello en la noche...
compases sublimes de dos corazones.

Norma Marchetti
2/6/11