La novela

 Si yo te contara, que nunca regreso, no me lo creerías,

pero así y todo, no pude evitarlo... yo no decidía.

No es que no quisiera, no tuve la opción... había elegido,

pero me salvo, la pusa, el después... lo que había dolido.

Fueron esas noches, de dudas y de llanto... era la llovizna,

fueron esos días, de ilusión y encanto, porque el sol salía.

Fue ese silencio, que obligó a mi alma a mirar dolida,

fue esa distancia que odié con la fuerza de una partida.

Y pelee con todo lo me calló... porque no debía,

y me dije ¡No!, no quiero sufrir, y nadie me obliga.

Y dije ¿Será, que la inspiración solo son las pistas?

y leía mis letras como un mapa raro que no conocía.

¿Cuándo escribí eso? No lo recordaba, pero aparecía,

decía que él, y luego dudaba... después me elegía.

Quise compartirlo y no me dejó ¿Quién lo creería?

y esa señora que me acompañó... ¿Cómo lo sabía?

¡Esta es la novela más loca y extraña! No lo contaría,

y tragué palabras y fingí templanza, cuando me partía.

Y dije, ¡Me voy! ¿Quiénes se han creído? No haré la fila.

Pude hacer intentos, pero... ¿De qué sirve la estrofa fría?

Y el intento vano, de aclarar la mente, más me confundía,

solo el corazón, recordó verdades...  y me retenía.

Perdí la confianza en mis elecciones... ¡Muy equivocadas!

entonces pensé, que me ilusioné y que deliraba.

Me enojé con todo, defendí mi paz, la que merecía,

pero me costó, elevar la fe, buscar mi energía,

porque yo no puedo abrirte los brazos sin esa alegría,

porque al fin estoy, amando en ternura, sin la garantía.

Porque yo no sé, qué vendrá mañana ¿Será la poesía?,

porque aún sin pensar si sería posible, allí se escribía.

Porque ya no sé que tiene el destino, prometió cosecha,

entonces, espero la fruta madura, por la buena siembra.

Mi vida es discreta, pocos me conocen, pero soy intensa,

y si me complica, pero es mi interior... mi naturaleza.

No quiero exhibirme, que vean de mi, aquello que quieran,

no me subo al tren que se suben todos por las apariencias.

Norma.