Despojados de soberbia

 En el silencio de la voz que solo dice,
en la cordura de abrazar lo que se afirme,
en las distancias abra paz y un fuerte lazo...
y en el mutismo del dolor, será el milagro.

 Todas las manos que se aquietan en la espera,
todos los pies que ya no buscan hacia afuera,
los cuartos llenos y las calles solitarias,
como una caja de pensar en las entrañas.

 ¿ A quien acusas con tu dedo en el espejo?
¿ A quien reclamas el sonido de tu eco?
¿ Quién te redime por el paso de tu sombra?
¿ Cómo se espera sin saber cual es la hora?

 Solo un momento en las dunas mas sinuosas,
horas forzadas a mirar lo que no sobra.
Marcas de sal que se disuelven bajo el agua,
las cicatrices del reloj que da batalla.

 En este tiempo atemporal y disonante,
en este tramo de los cercos expectantes,
verán la piel bajo las máscaras ajadas,
y en los oleajes del temor verán escaras.

 Un lento andar sin la visión del horizonte,
con la reserva de templanza en los desbordes.
Un paso atrás para observar lo que hay delante...
bloques pesados sobre el hombro del Atlante.

 Un tiempo extraño en la hora inusitada,
el dulce amargo que se impregna en la tostada,
y en esos ojos despojados de soberbia...
habrá un destello que ilumine lo que queda.

Norma Marchetti
25/03/2020

No sabre cuanto he callado

 Cuando termine esta señal y sea cansancio,
cuando el clamor solo sea sombra de un engaño,
cuando mi voz sea el matiz mas alejado,
sera el vacío quien encuentre ese milagro.

 Y finalmente no sabre cuanto he callado,
y aunque lo sepa, no seré lo que esperaron.
Entre mi mano y mi bondad habra distancia...
una versión de lo que soy sin las balanzas.

 Soy la columna de mi ser y mi acertijo,
soy lo que juzgo y lo que doy, cuando lo elijo,
soy mi versión mas distendida en la tormenta...
soy lo que abrazo en el dolor y las ausencias.

 Lo que se dice no es mi cause ni es mi huella,
lo que se escribe, no se otorga ni se presta.
Alguna flor en el ojal de esta cordura...
algún después en temor que ya no abunda.

 Ese legado en mi raíz y mis historias,
ese vivir con mi verdad... aún a solas.
Eso que vuelvo a construir desde el cimiento...
eso que dejo de decir cuando no espero.

16/01/2020

Un átomo a la vez.

 Mirar y ya no ver... o ver más claro,
pensar si soy capaz de hacer reclamos.
Actuar... ser la versión de algunos ecos,
o ser la inmensa voz de mis intentos.

 Te veo en el espejo de mis ojos,
la luz girando en mí, con mis despojos.
Vestuario y antifaz... brillo y escena,
escribo ese guión con pocas letras .

  Sonrío en el reloj corriendo piedras,
 tan solo respirar lo que se expresa.
Mi punto, mi señal... lo que imagino,
un punto de fusión en mi camino.

 Un átomo a la vez... un paradigma,
un cerco, una prisión... de plastilina.
Me paro en el andén a solo un paso
de ser lo que se fue, o lo que alcanzo.

 Un viaje sin zapatos por la nieve,
las manos en la arena cuando llueve,
el sol en la montaña y sus matices...
abrazos de agua mansa a mis grises.

 Mirar con los cristales que prefiera,
reírme del porque... cuando lo pierda.
Saber que soy capaz de ser pequeña
y estar jugando a ser en esta tierra.

02/01/20

Sin calma

Desborda el  terraplén de la inclemencia,
un gesto al caminar y una reserva,
un fuerte vendaval y la estocada...
la cruda iniquidad de hablar sin calma.

Un tiempo en espiral y un solo inicio,
un jugo sin jugar desde el principio,
la extraña insensatez... voces al viento,
un lento amanecer vertiendo intentos.

Agrieta en su vergel viejas tinajas,
las voces del ayer que nada cambian.
Maniobra en el timón con poco tino,
un poco cada vez... hasta el abismo.

Se acerca a la verdad a duras penas,
se enfrenta lo que es o lo que queda.
Estruje el corazón y baja el ritmo...
aprende a deletrear algún sofismo.

Cavila en dilación de lo dispuesto,
augura el devenir llegando a puerto,
apenas una paz... una escalera,
asciende hasta la luz de su conciencia.

Añora la versión que construyera,
la loca percepción de lo que era.
Un cerco sin error... correr a ciegas,
vivir sin la obsesión de una quimera.

Norma Marchetti
25/12/19

Bote sin remo

Hacer la cruz de sal.. y que no llueva.
Buscar sin ambición y sin paciencia.
Anclarse en soledad, siempre esperando,
un hueco, una ilusión... gestos humanos.

Ser fuerte y ser capaz... o no ser nada,
la enorme decision que nada cambia.
Un juego de exigencia y desatino,
reclamo a viva voz por mal camino.

Sensible el corazón de los poetas...
un vuelco en el galope a la tormenta.
Un bloque de cemento en la ventana,
la burda exclamación que impone pautas.

¿Qué abraza el que demanda lo que ignora?
¿Qué entiende el que no ve mas que a su sombra?
La opaca percepción que ofrece el velo...
la lucha es necedad... bote sin remo.

La mano que se cierra a la pulseada,
un gesto sin amor que solo daña.
La escena, un argumento... solo un ojo,
Se agrieta la fluidez... se opaca el oro.

Norma Marchetti
16/12/19

Buscando cambio

¿Qué se revela y qué no tiene cura?
¿Qué instante es el mejor en la locura?
¿Qué fuerza se apodera de los hombres?
¿Qué voz han de escupir en su derroche?

La pérfida visión de ser mas fuerte,
la incomoda opinión de los oyentes.
Un tiempo singular de pocos trazos,
las puertas de cartón de un escenario.

Mirar... tan solo ver... o no ver nada,
saber que la distancia son de lava,
que enturbia la visión si no se frena...
la autentica versión... o la que espera.

¿Que busca la amenaza en su descargo?
¿Qué piensa el negador que acusa daño?
¿Por cuánto brilla en sol que fue carnada?
¿A donde van los ríos del que calla?

Soltar y no esperar... no tener ancla,
buscar algún rincón para ser calma,
correr de cara sol con pies descalzos,
vivir sin ambición... buscando cambio.

¿Qué cara o qué disfraz es verdadero?
¿Qué tinte o qué matiz parece bueno?
Tan tonta es la pregunta en los silencios...
la enorme certidumbre en los supuestos.

Momento de mirar lo más preciado,
un logro, una razón... amor sin pago.
Abrazo al corazón a ojos cerrados...
sin rejas, sin prisión... sin más engaños.

Norma Marchetti
23/06/2019

Hacer un giro sin vueltas

Todavía en estos ojos, el color de inocencia,
todavía entre las manos, ese ramo de incoherencias.
No solo debilidades... y esos sueños inconclusos,
No solo son edades las que marcan el futuro.

Esa fuerza que reclama... y el latido de mi sangre,
ese cuenco que no cesa de contener lo que evade.
El interior es complejo en su danza de utopías,
se despierta y se adormece para mantenerme erguida.

Extasiada en los ocasos que ya no repite el día,
en silencios y en sonidos... en entradas y salidas.
En la cordura, en el llanto, en la locura cautiva,
en la mirada de otros que entre mascaras esquiva.

Un desafío, el intento, otra lección... otra vida,
un dolor... el simple gozo de esbozar la bienvenida.
Me sostiene la mirada... y la mía se empareja,
tal vez no sea complejo hacer un giro sin vueltas.

Las puertas están abiertas y las ventanas cerradas,
una mano toma a otra y enmudecen palabras.
Las letras van escondidas y se cuentan emociones,
las flores huelen perfecto sin narices en los bordes.

No se vence a quien no juega, no se calla al que no grita,
no se altera a quien no escucha, ni se atrae al que lo evita.
Soy lo que tengo dentro, no tan solo lo que enfrentan,
soy lo que he elegido, lo que no... y lo que espera.

Norma Marchetti
5 de Enero de 2019

Los locos lejos de la gente

Estirar los brazos sobre las ausencias,
encontrar refugio donde no haya grieta.
Abrir las ventanas y absorber el cielo,
sacar esas voces clavadas por dentro.

Entender la noche sin color ni sombra,
aprender del tiempo que todo acomoda.
Escurrir el miedo bajo la tormenta,
donde el viento agita el agua que ciega.

Resguardar el pecho, cuidar los latidos,
abrazarse fuerte cuando falte abrigo.
Pintar margaritas en muros de piedra,
soñar que es posible lo que ya ni piensas.

Cubrirse la espalda con un poncho grueso,
ese que heredaste de algunos ancestros.
Calentar el alma cuando baje a cero,
menguar los dolores del costado izquierdo.

Sentir ese frío que nadie comprende,
ese, el de los locos lejos de la gente.
Albergar un parque en una maceta,
decorar tu mundo con un par de estrellas.

Norma Marchetti
25/09/2018

Dar a cada uno lo que siempre ofrece

Fluir en la hora que sembró ortigas,
volar con las letras ancladas al día,
olvidar su impronta, apagar el fuego,
llevar su arrogancia y dejarla lejos.

Ignorar su pose de víctima estoica,
huir de sus tierras como las gaviotas.
Solo ser mi abrazo, cerrar los oídos,
encausar mis pasos a mi propio ritmo.

Girar la mirada, abarcar el cielo,
concentrar mis ojos en mi lado bueno.
Desoír las voces crueles, desbocadas,
quitarle el poder y tomar distancia.

Observar su pose y a quien favorece,
dar a cada uno lo que siempre ofrece.
Sacudirme el polvo y mirar mas lejos,
dejar personajes dentro de sus cuentos.

Norma
13/08/2018

Ser sin hacer

En ese frío incierto y silencioso,
con la sentencia gris de lo dispuesto,
cuando las almas lloran su descargo
en el aullido leve de lo expuesto.

En esa soledad que no se nombra,
con la muleta rota de los cuentos,
cuando un farol del cielo no ilumina,
en la centencia gélida de un gesto.

En ese andar de manco y de suicida,
en el rodar penoso del misterio,
cuando el servil rebaño se amotina,
se oye el rugir inhóspito del trueno.

En ese humo que el viento arremolina
y deja trunca la emoción y los deseos,           .
cuando el tablón se agrieta en su tarima,
por esa impropia tozudez de su goteo.

En ese sitio de retorno a la ignorancia,
donde se otorga la visión a algunos ciegos,
donde se vuelve sin querer a la ignominia,
donde no queda más opción que ser más diestro.

En esa trampa, en esa prueba... en la salida,
en esa mórbida intención de hacer un hueco,
filtrar la luz...  hallar certezas invertidas,
solo mirar, ser sin hacer... correr el riesgo.

En ese instante infernal de los mutismos,
en ese enlace original de los encuentros,
para esa fuga entre vocablos y eufemismos,
donde se centra la razón de algún desvelo.

Norma Marchetti
12/07/2018

Creerse justo...

Y te quieren fuerte... y te quieren sabio,
con coraza puesta y pluma en las manos,
con músculo tenso y verbo adecuado,
con coraje y calma... colosos atados.

Y te quieren fuerte para no ser carga,
para ser un oso que no tiene garras,
para ser sonrisa clavada en el tiempo,
para ser un muro con los ojos tiernos.

Y te quieren noble... cielo despejado,
pero añoran lluvias con los pies sin barro.
Con las manos blancas y ojos serenos,
con ancla liviana que se acople al viento.

Y te quieren viejo... en sabiduría,
con un buen semblante ante la embestida.
Y te quieren hábil al urdir patrañas
pero selectivo al poner las trampas.

Te quieren joya para el propio alarde
hasta que tu brillo comience a aplacarse.
Quieren la sirena que corre en las playas,
quieren selva y bosque pero sin arañas.

Tantos infinitos... y pocas certezas,
pedir sin medida, sin saber... sin tregua.
Querer con los brazos abarcar el cielo
y olvidar colores... la magia del suelo.

Tronar en el aire al mudo goteo,
ignorar los signos y saltar el juego.
Perpetuar la vida y creerse justo...
como una moneda vista desde un punto.

Norma Marchetti
14/05/2018

Cuando se abre el cielo

Ese amigo extraño de implacable forma,
ese gesto adusto anclado a su sombra.
Un espacio enorme casi imperceptible,
un peso en los hombros sobre cicatrices.

Reflexión sin rostro, ni audible reclamo,
la espera es el tiempo para algún milagro.
Los pasos no avanzan sobre el laberinto
que se mofa artero cerrando caminos.

La quietud no es manso ribete del viento,
es la voz callada que advierte en silencio,
es la huella inerte de fluido interno...
es músculo activo palpitando adentro.

Respirar tan hondo que se apague el fuego,
hundir las raíces hasta el universo,
proteger la espalda de puñales diestros
y escuchar al alba cuando se abre el cielo.

La locura impera como hoja al viento,
pulula en el grito de los desencuentros,
se esconde en el lodo y parece tierra,
crece entre cultivos... se filtra en la hierba.

Padres sin abrazos, hijos sin bondades,
miradas perdidas que no encuentran pares,
crueldades sin tono, estrechez de ideas,
el amor es bote flotando en tormentas.

Borrar esos motes, valorar la esencia,
defender las caras tras de las caretas,
poetas, humanos, locos... iracundos,
diversos e iguales con miedos vetustos.

Norma Marchetti
23/02/18

Esos ojos serios

Esta lluvia gris sobre el empedrado,
esos ojos serios abriéndose paso,
la lección del día... la respuesta dura,
es fino el encuadre sobre la cordura.

Robusto ese lazo sobre el sentimiento,
la vida se exhibe como algún misterio.
Aroma a tostadas... recuerdos de infancia,
frases de mi madre traen la templanza.

Algo que circunda se viste de ortiga
y se vuelve noche tras de las cortinas.
Revisar errores... iniciar partidas,
respirar profundo sobre las salidas.

Un cielo de plata que se abre en acierto,
las mismas heridas... cicatriz del tiempo.
Las manos se expresan, gesticulan... calman,
siembran los desiertos de arenas saladas.

Luz en las pupilas, gestos discordantes,
frases que se animan a quebrar gigantes.
Miradas ambiguas que cruzan los cercos,
se esconden, se alinean... buscan los aciertos.

Abre perspectivas la ciudad sin rostro,
alguno en su cumbre... otros en despojos.
La locura impera y el temor secunda,
presos sin barrotes dentro de la jungla.

Mortales en fuga con algún designio,
debaten los riesgos de buscar caminos.
Todos similares, únicos... inciertos,
huellas digitales de su mundo interno.

Norma Marchetti
19/02/ 18

Ojos Cerrados

Me busco en silencio que he olvidado,
me encuentro en el mirar de ojos cerrados.
Me enfrento a ese pilar que eclipsa el vuelo...
atlante de coral que carga el cielo.

La báscula en poder de aquellas manos,
arenas de un reloj que suma en años.
Un músculo sin fe que afloja el cetro...
los bronces sin bruñir no son espejos.

El eco de las voces son ortigas,
un salto a las verdades más esquivas.
La noche, es el rincón de los desvelos...
las sorna de minutos sin su tiempo.

Un hueco en el refugio del mutismo,
alud en el portal de algunos dichos.
La duda y la torpeza son las trampas...
me ahogo en las corrientes desbocadas.

El saber en el infarto de las letras,
un fluir en la expresión de la vehemencia.
los vocablos son de tonos sin retorno...
inaudibles... olvidados en su cosmo.

Norma Marchetti
4/2/2018

Tal como sea.

En los ojos que se abren no hay rencores,
esas pistas de las letras son de flores,
un puñado de pimpollos en las manos,
que se tornan carmesí... y luego blancos.

Unos versos al azar... no trenzan rimas,
un intento enmascarado sin malicia,
una historia que contar y otros misterios...
acertijos de distancias y de tiempos.

Una vida por vivir tal como sea,
las sonrisas en recuerdos y en quimeras.
El amor y ese doblez de seda y plata...
el valor de haber cruzado tantas vallas.

Un café con el sabor de lo que aguarda,
ese goteo de cristal sobre la calma,
algún trinar sobre las urbes distraídas...
agradecer el transitar de tantas vidas.

Norma Marchetti
28/12/2017

El juego de las llaves

Un paso a la vez... en el cruce del temor,
un soplo de sol en las huellas sin dolor.
Un tiempo de paz en arraigo de verdades,
un tramo aprendido de ese bien curando males.

Afuera esa luz... y ese trino sin blindaje,
un cielo benigno, con historias ancestrales.
La idea pactada para abrir algunas puertas...
los pasos se escuchan en los ecos de certeza.

Una danza adolescente y los pies sobre la tierra,
un chasquido de los dedos, en el giro de destreza.
Otra vista... otro sentido, al mirar la luna llena,
una impronta de arco iris... abanico de escaleras.

Una mano... y la salida, un aluvión de vidrieras,
una columna flexible que se exhibe más ligera.
Una sonrisa en los ojos... y ese abrazo insuperable,
una lección aprendida en el juego de las llaves.

Norma Marchetti
26/12/2017

Sobre lienzo blanco

Me dibujo azul sobre lienzo blanco,
con los ojos lentos y mis pies descalzos.
Y me siento ajena.. y me siento amorfa,
una luz muy tenue se escurre en la copla.

Brújula sin Norte perdida en la arena,
un desierto blanco plagado de huellas.
Una esquina triste perdida en la sombra,
un sonido agudo bajo la zozobra.

Sonido del viento entre la hojarasca
que se arremolina entre las distancias.
Nada en los saberes que protege el día,
poco en las estrellas que miran de arriba.

Fuerte en mascaradas al cruzar los cercos,
humana en el borde que atraviesa el cuento.
Una esquela torpe que poco declara,
una mano fría frena la templanza.

Formas apiñadas sobre muros gruesos,
nulas las opciones para los intentos.
Un manto de niebla cubre la mirada...
confuso paisaje... figuras veladas.

Norma Marchetti
09/09/17

Verdades apropiadas

Verdades apropiadas de otros ojos,

destellos reflejados desde el fondo.

Alud de flores blancas... son cascadas,

carriles de acuarela... son de agua.

Un centro, un huracán... un holocausto,

figuras de metal que dan abrazos.

Es cerco o escalera recostada,

las letras del revés para espejarlas.

Respeto en la figura... y en silencio,

un tiempo de lograr el gris del centro.

Las palmas se reúnen... no es plegaria,

la tregua del mutismo... mil palabras.

Sonrisas en los labios... dibujadas,

las rosas de esos óleos... pinceladas.

Los sables sin su filo... mascaradas,

vocablos que no suenan... pero atacan.

Un rostro en las arenas de los años,

la historia en la visión de corto plazo.

Océanos inmensos, salitrosos,

se quiebran sin sentido frente al golfo.

En nombre de la paz se crean guerras,
se ahogan esos sueños que no integran.
Ajustes al patrón que clona efectos...
mi huella digital es mi argumento.

Norma Marchetti
29/08/17

Displicencia

La imagen borrosa... espejo empañado,
paisaje de sombras donde faltan trazos.
La llama encendida bajo un tronco verde.
como margaritas de un jardín agreste.

Miradas que cruzan espacios sin forma,
abiertas las manos... y una larga sombra.
las cruces sin muertos, velas sin pabilo,
cuartos luminosos... refugio escondido.

Va pidiendo flores... se escuchan ladridos,
su mundo se puebla de temor fallido.
Nadie ve su rostro, ese... el verdadero,
el que nadie oculta al sembrar un verso.

Ya rompió cadenas y estacas filosas,
hoy curó sus manos y cincela estrofas.
No ajusta a la forma del mundo acotado.
un líquido tibio en sus ojos mansos.

Silencios tan grises que parecen nubes,
un verbo atinado que nadie percibe,
solo dos palabras... o tal vez un gesto...
abren los volcanes del profundo infierno.

Se cierran los labios, niegan diferencias,
un latir lejano huele a displicencia.
Los ojos dolidos, la sangre cansada...
se pesan los lazos en frías balanzas.

Norma
29/07/17

Nacer de nuevo al sol entre los muros.

Volver sobre los pasos del silencio...
ahondar sin otra lógica que el rumbo,
caer en el mutismo de otras voces,
poner la claridad en lo profundo.

Perder las obsesiones más superfluas,
mudarme a ese universo más oculto,
saber que voy a hacer cuando no sea...
nacer de nuevo al sol entre los muros.

Abrir aquellos libros que he guardado,
cubrirme con los brazos el vacío,
guardarme los esfuerzos no deseados,
poner en cero el flujo más activo.

Cargar esa visión que da la infancia,
correrme del camino deprimido,
mutar la perspectiva y sus decoros,
sentarme en mis rincones derruidos.

Abrir dentro del ojo esa mirada,
armar amaneceres expandidos,
buscar alguna luz... y ser axioma,
un prisma, una ilusión... algún motivo.

Norma
25/4/17

Puertas de papel

Esa extraña sensación tan conocida,

se me arrima a mi costado más endeble.

Si ese fuerte vozarrón se hace desdicha,

se me nubla la visión de lo presente.

Ya no sé si es un adiós lo que lastima,

o ese intenso resquemor de la contienda.

Hoy los ojos del tal vez están cansados

y no ven más que temor cuando se encierran.

Y me siento a respirar el aire ajeno,

no soy más que otra ausencia... soy de sombra.

Mi incentivo es caminar sin más sentido,

sin palabras, sin hogar... entre la niebla.

Esas puertas de papel están cerradas,
esas lágrimas del sol son su deceso.
Si me agoto y  mi razón se hace cenizas,
resucito en el fervor de estar de nuevo.

Es dormir y despertar... es llanto y risa,
cuando expiro y entro en mí el aire nuevo.
Una cíclica señal... el tema ambiguo,
la aventura de aprender... morir a medias.

Norma 

Me niego a ser silencio complaciente.

Me siento en la cornisa de mi mundo,
observo el zigzaguear de una vertiente.
No quiero el pulular de la inventiva...
me siento a meditar que es pertinente.

Escarbo en los rincones desidiosos...
expando mi emoción sin continente.
Arribo en el andén más solitario...
escarbo en los pilares de mi mente.

Abrazo mi interior, reviso heridas,
relajo el corazón algo vehemente.
Consumo soledad... y es brisa fresca,
abrazo este temor que me detiene.

Reparo fortalezas herrumbradas,
impera en mi interior la voz hiriente.
Afuera esta nublado, no hay estrellas....
reparo mi visión más inconsciente.

Me niego a ser la excusa de una causa,
me ahogo en las verdades displicentes.
soy carne, soy esencia y perspectiva...
me niego a ser silencio complaciente.

Le escribo a mi coherencia amurallada,
dibujo algún mural algo elocuente.
Poesía, es el temblor, latido y calma...
le escribo al que me oye aún sin verme.

Norma


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