Con las manos frías, deslizo mis ojos sobre la lectura,
conozco un silencio que me es ajeno, como tierra dura.
Yo cierro los ojos y se abre un mapa que siento difuso,
antiguo, inestable, enorme, grisáceo, como mar profundo.
Se agrietan las hojas bajos las pisadas que oculta el olvido,
esos transeúntes, que pasan sin nombre, sin ningún camino.
Miradas perdidas, con prisa y sin bordes detrás de los muros,
anónimos, chatos, sin esa respuesta que cambiaría al mundo.
Y a nadie importa, cuántos han pasado en cada segundo,
como esa sombra, que no deja huellas cuando esta oscuro.
Y si mira al cielo, verá esas nubes cubriendo el terrunio,
como esa tormenta que solo amenaza en un gris augurio.
Pisaré ese suelo, que le sea amable a mis pies sin sesgos,
que la historia frágil, durante los vientos, no sea un desierto.
Y suelto ese aliento que empujó mi fuerza bajo los misterios,
y seré la estrofa que llegue profundo, como algún proverbio.
Cálido por dentro, por fuera, la lluvia llega en otro intento,
prefiero ser clara, con la estrofa noble que habita mi cuerpo.
Y aborrezco el frío que duele en la piel, de junio a septiembre,
no estaré esperando que pase y me doble, como un cruel grillete.
Norma.
