Es la mirada

Espera de tiempos duros, en los recuerdos,
las pruebas, esos fallidos... el desamor.
Las noches de los silencios... frío en el llanto,
los valles del espejismo... la decepción.

Sonidos en el espacio de puentes viejos,
las calles del sufrimiento mueren al sol.
Los lazos que son tan suaves, resisten vientos,
los miedos de los espectros... hoy ya no son. 

Cosecha de manos llenas sobre lo cierto,
aliento que da el destino... campos en flor.
Corriente de río manso sobre las piedras,
versión de una misma vida, de otro color.

Las piernas son los pilares bajo del techo,
se mueven a paso firme sobre el temblor.
El cielo no es más inmenso... es la mirada,
aprende a levantarse... vence al temor.

Norma Marchetti
8/9/14

Un río cristalino

Se equilibra el silencio y los escarnios,
el filtro se libera de toxinas,
un tramo de razón en la incoherencia...
se abren los telones y vitrinas.

Se asienta la erosión y se acomoda,
las voces se borraron con sus huellas,
la paz es la templanza de los logros,
que brota primavera entre las piedras.

Se enfrenta al devenir de las opciones,
realza su interior sobre materia,
esparce al caminar varias semillas,
se alienta en la ilusión de su cosecha.

Un vuelco en su universo concebido,
un blanco as de luz sobre las sombras,
un río cristalino... y su reflejo,
suaviza la textura de las formas.

Norma Marchetti
2/9/14

El abrazo de la vuelta

La estela de la impronta y sus proverbios,

un cielo desteñido y sus resabios,

la escala de valores... y el intento,

se suma a la explosión de lo cromático.

La esfera del reloj a contramano,

las luces que se encienden, se liberan,

cobijo en la verdad, revés humano,

momento de anunciar que todo llega.

Un par de margaritas en las manos,

los brazos de bondad... y su entereza,

ternura en la expresión de la mirada...

la sabia magnitud de la belleza.

Un puente a lo posible, sin peaje,

un sol acurrucado en la vereda,

el humo del café... y las tostadas,

sonrisas... y el abrazo de la vuelta.

Norma Marchetti

1/9/14

Se muere el poeta

El paisaje gris, frío, humedecido,
caireles del aire... extraño zumbido.
Gotas que se alargan... gotas suspendidas,
como lagos cortos... como despedidas.

Quietos escenarios, torres de cemento,
calles solitarias... domingos de invierno.
Un aullido triste... casi lastimero,
sonidos de Agosto... un canto de viento.
 
Realidad sin redes, verdad primitiva,
el instinto arrasa... rompe fantasías.
Los seres sensibles sufren la estocada,
tejen su armadura, de metal... mallada.

Los ángeles caen... desgarran lo interno,
la fe no sostiene... ya no son eternos.
Bruscas tempestades aniquilan versos,
se extirpan el alma y son solo cuerpos.

Algo se empecina en matar la magia,
los seres se hunden en oscuras trampas.
Ya no hay equilibrio, ni bueno... ni malo,
algo involuciona... se torna viciado.

Todo es admitido... se omite el encanto,
una gran campaña de puños cerrados.
Se muere el poeta... sin rima, ni estrofa,
cuerpos que se exponen... no regalan rosas.

Norma Marchetti
24/8/14