Y aquí te va mi último intento,
en letras de mi sangre lo escribí.
Casi mortecino... con poco aliento,
te lo dejo y miro hacia donde ir.
Y el mundo se me cae... voy resignada,
aunque me cueste el alma, lo tengo que asumir.
Y que Dios decida... estoy ya muy cansada,
muy débil, opacada... no se ya que decir.
Y es última vez... no vuelvo ya a tu puerta,
yo voy por mis pedazos... los quiero ensamblar.
Creí... pero no importa, te regalo la espera,
los versos, las angustias... lo falto que entregar.
Yo sé bien lo que soy y lo que he sido,
yo se lo he intentado y lo que di.
Yo sé que no alcanzó... no fue el destino...
tal vez nunca me tengas... que sea así.
Y allí dejé, mi amor, lo que me queda...
el resto entre las lágrimas se fue.
Tomalo o es adiós... aunque me duela...
quedate con mis sueños sin después.
Mi cuerpo transparente es tu templo...
mis manos son azules en tu frío.
Tu voz es afonía en mi lamento...
te abraza en la mentira un laberinto.
Tal vez tendrás mejores... no me importa,
tal vez tendrás peores... tu elección.
Pero sabemos bien que no habrá otra...
que pueda lo que yo pude con vos.
Y aquí te va, señor, mi último intento...
después ya no habrá más fidelidad.
No cuenta para mí si fui desvelo...
hoy pesa para mí que ya no estás.
Yo sé que el amor cambia de forma...
no sé si el tren te deja en este andén.
Si te acordás de mí... soy esa Norma...
un Lázaro en en tus letras... una vez.
Norma Marchetti
4/7/11
traductor
lunes, 4 de julio de 2011
domingo, 26 de junio de 2011
mi estrofa trunca.
Mis manos son de piedra
en este infierno frío.
Mis manos son la tregua,
que le faltó un suspiro.
Y yo soy esa estela
que no tiene colores.
Y yo soy esa vela
que se agita en los tifones.
Y mi piel es esa estrofa
que se trunca en los recuerdos.
Y mi canto es el sonido
que deambula en el desierto.
Mi papel es la ceniza
de algún verso asesinado.
Mi vergel es la caricia
que ha dejado en el armario.
Ya no quiero las penumbras,
de esa afónica neblina.
Mis brazos a ambos lados...
no abrazan lo que soñaron.
Y algún día entre mis flores,
un retrato será un brote.
Algún día... tal vez nunca...
complete mi estrofa trunca.
Norma Marchetti
26/6/11
en este infierno frío.
Mis manos son la tregua,
que le faltó un suspiro.
Y yo soy esa estela
que no tiene colores.
Y yo soy esa vela
que se agita en los tifones.
Y mi piel es esa estrofa
que se trunca en los recuerdos.
Y mi canto es el sonido
que deambula en el desierto.
Mi papel es la ceniza
de algún verso asesinado.
Mi vergel es la caricia
que ha dejado en el armario.
Ya no quiero las penumbras,
de esa afónica neblina.
Mis brazos a ambos lados...
no abrazan lo que soñaron.
Y algún día entre mis flores,
un retrato será un brote.
Algún día... tal vez nunca...
complete mi estrofa trunca.
Norma Marchetti
26/6/11
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