un niño, un artista... de Dios un aliado.
Mi padre, esa estrofa humilde y pausada,
la paciencia, el eco de la infancia blanca.
Mi padre, un sonido de arpa y guitarras,
las manos abiertas de dar hasta el alma.
El perdón, la entrega, la tarde soleada,
sonrisa vertida sobre mil palabras.
Mi padre era un sabio de muy pocos libros,
acordes de tangos, milongas y ritmos.
El era el silencio de reproches nulos...
levantaba el templo de su propio mundo.
Mi padre era eterno, simple, transparente,
con pequeñas flores construía los puentes.
Calaba sus sueños en madera balsa...
dormía temprano... despertaba al alba.
Caminaba a un ritmo pausado y seguro,
conocía a todos... sonreía de a uno.
Mi padre esta cerca... tal vez no lo vea...
el nunca se ha ido... me cuida de cerca.
Norma Marchetti
16/6/11
